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EL LIBRO EL LIBRO ..... Eso la intrigò desde el principio: que El Libro de 237 páginas no tuviera escrito absolutamente nada ,lo que para ella precisamente lo hacía más interesante y ameno en su lectura-pensaba en voz baja-- mientras hojeaba páginas en blanco delineadas con un lenguaje secreto y misterioso que la ponían a cavilar y escarbar en la mente de la autora para tratar de entender por què le robò tantas horas a los días y las noches ,armando la historia de una mujer sin alma y sin huesos como producto del desamor, que la llevaron despiadadamente por remolinos de dramas ,de conflictos, deseos y frustraciones o, ¿ Acaso-teniendo tanto que decir- es lo contrario y su intención de no plasmar ni media letra es para arrastrar y sumergir a sus lectores junto con ella en su mundo de fantasías? La sofocante y amarillenta luz de la lámpara de noche la ponen a alucinar y parpadea con los ojos cansados por el brillo de unas hojas en blanco que encandilan por la inmovilidad de sus letras que le impiden profundizar en la intención de quien escribe páginas y páginas que quizá un desahogo para sacudir las escamas de su historia detenida por tiempos que no fueron o por tiempos que fueron pero cargados de cosas que ella no deseaba. La ve intranquila y preocupada , meditando bocarriba y con los brazos cruzados detrás de su cabeza, en una rectangular y pequeña alfombra de arabescos en tonos ocres que se extiende al pie de la cama, saturada desordenadamente con cómodos cojines que ha ido acumulando en sus largos viajes de búsqueda ;está sola en su habitación mirando hacia el techo y proyectando en su mirada una rara distancia intraspasable muy común en las mujeres solitarias; observa vagamente por la ventana una luna en cuarto menguante que navega lentamente por los cielos, mientras por la fisura de su mente se cuelan imágenes de un pasado que nunca fue porque quedó sepultado en las horas del silencio y las sombras de la eternidad .Afuera ,la noche ya salió cautelosa y vigilante acechando como un gato montés el insomnio que la mantiene con la mente consciente y los ojos bien abiertos para sumergirse en las sábanas de colores grises y sepias que envolvieron el paso de su vida en los terrenos del amor. Siente que el estuche de sus secretos quiere abrirse y toma algunas de las hojas desparramadas por el suelo, con la intención de confesar todo lo que desde hace mucho tiempo tiene guardado. .Sus movimientos lentos y pausados como los de un ave herida y sin embargo hace un gran esfuerzo por iniciar la primera parte: “ Érase una vez….”Se ríe de su propia cursilería y toma entre sus delgados y arrugados dedos, la primera hoja escrita y la lanza con rabia en una esquina de la habitación ,decidiendo encuadernar las 237 hojas sin palabras,eludiendo contar su triste historia…. A la lectora, se le pintan también en el rostro, los tatuajes de las nostalgias ,compadeciéndose de esta pobre alma cargada de caminos de sombras,de cielos azules sin color; de tardes anaranjadas sin soles que alumbren sus añoranzas preñadas de ausencias interminables:silencio profundo que cada día se va deslizando entre sus dedos como esquivas gotas de agua que jamás humedecerán la aridez de sus vidas…. Pobre autora ,necesita nuevamente inhalar el perfume de los liros y azucenas;necesita un pecho amante para reclinar su pesada soledad ;necesita nuevamente mirar el diàfano color de un dìa preñado de comienzos y esperanzas ;necesita llenar cada hoja de su libro,para exorcizar los fantasmas que la atormentan ,antes de que termine sumida en la nada ,como el contenido de El Libro. Ella,la lectora,se siente cansada y temerosa de tanto cavilar con El Libro sobre su regazo;siente miedo de que el deliro y la obsesiòn la conduzcan por caminos de locura;por la ventana de su habitación que siempre està cerrada, a travès de los cristales contempla la oscuridad de la noche, busca con su mirada triste el cubo de la basura ,deshoja El libro y rompe el manuscrito de estos pensamientos y se dice interiormente que no vale la pena perseguir caminos donde no se encuentra nada, único vínculo que la une con la escritora……… 
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Como siempre un placer el leerte, siempre te lo dije, te lo digo y te lo dire, eres fabulosa y para mi es un deleite visitar tu blog. Vienes hoy con un libro en blanco, con muchas hojas, no importa mucho, porque tengo muchisima imaginacion, igual que su lectora Besitos Naty Ten un lindo dia Issa
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Besos ami bella  
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Jorge,también me encanta tu visita.Las páginas en blanco también hacen parte de nuestras historias.Cálido abrazo.
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Besos ami bella  En la vida todo cuesta, hasta el más pequeño error..
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En la vida todo cuesta, hasta el más pequeño error..
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También deseo que tus buenas intenciones para mi,sean siempre sobre ti.Cálido abrazo.
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En la vida todo cuesta, hasta el más pequeño error..
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Hummm sin duda la imaginación, nos lleva por caminos cortos, largos, anchos o angostos, solos o acompañados... Algunas veces me ha sucedido,, leer un libro y tratar comprender lo que la autora quiso plasmar,,y sobre todo imaginar la situación sentimental por la que atravesaba al plasmar sus letras... enigmático la verdad saludos amiga Cartagenera,, muy interesante lo que nos compartes besos al alma Vivi
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No me sorprende verte por aquí porque siento que aquello de las "similitudes",precisamente es lo que nos ha acercado;es más,te esperaba para que me ayudaras a leer El libro y vaya que lo has hecho y además agregas una posibilidad de que escritora y lectora estén fundidas en el mismo personaje.Siempre hay distancias entre quien hace algo:escribir,pintar,coser-en fin- y quien lo aprecia;distancias que nos conducen a navegar por el fantástico mundo de la interpretación,casi siempre cargadas de nuestras fantasías.Te agradezco inmensamente el rato de compañía que me has brindado.Un cálido abrazo querida mia....
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2/20/2013 7:49 pm |
Hummm sin duda la imaginación, nos lleva por caminos cortos, largos, anchos o angostos, solos o acompañados... Algunas veces me ha sucedido,, leer un libro y tratar comprender lo que la autora quiso plasmar,,y sobre todo imaginar la situación sentimental por la que atravesaba al plasmar sus letras... enigmático la verdad saludos amiga Cartagenera,, muy interesante lo que nos compartes besos al alma Vivi Quisiera gritar en el silencio de una pantalla
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