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Blogs > JoanBosch2 > ESPINAS Y ROSAS > Aug 9, 2008
ESPINAS Y ROSAS
  
Detras de cada espina hay una rosa de amor
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La razón de la sinrazón... Aug 9, 2008 4:17 am
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Andaba entre letras que me pudiese aclarar él por qué la razón es oscura en todo nuestro largo vagar y créanme que tras unos cuantos años de vida, uno todavía no sabe, ni creo que llegue a saberlo nunca, salvo contadas excepciones, de por qué uno osa escribir aquello que en un momento de vanidosa inspiración y de regalado tiempo, le pasa por la mente como necesidad perentoria de ensuciar un papel para que perdure en un tiempo de nadie y que a fin de cuentas nadie, salvo uno mismo puede llegar a leer en un arrebato de enajenación pasajera que de todo hay en esta vida loca y carente de cordura.

Y andaba en un año cualquiera traspapelando voces sin la más mínima pretensión de entender porque la una detrás de la otra llenan un todo que sale de la nada y se ponen a gritar los escondidos silencios del alma, no, no es fácil escuchar aquello que llega entre susurros sin que uno le preste la debida atención por estar absorto en banales pensamientos que a fin de cuentas nos llenan la mayoría de las veces los momentos perdidos de esta vida transitoria... que suelen se muchos por cierto, pues nadie según mi efímero entender le da rienda suelta a la letra en todo momento y lugar, y no es porque precise de mucha atención, es porque de tanta inspiración nos llegaría la locura unipersonal e intransigente con todo lo que al verso le pareciese importante y a la palabra de lo más secundario.

La vi, así como de pasada perderse en la pagina tras la silenciosa calma y no, no me extraño para nada que se tornara ausente su sombra en una orilla apartada, total no era la primera vez ni creo que sea la ultima que la soledad visite mi estupidez, tampoco le di mucha importancia pues uno se acostumbra a todo en su párvula ignorancia, la hora de lo mas propicia, ni tarde ni muy pronto para que el sueño llegase con malicia hasta los más escondidos rincones del alma.

Esta sin ser gran cosa, ya que por estar un tanto gastada por los misterios de sus propias sombras que se pasean entre los renglones ahora torcidos o rectos, según la luz que reciba del inmaculado folio o del papel ya fatigado por los avatares intransigentes de la pluma presta a dejar sus insumisas tachaduras que a bien o a mal traer, plasman el efímero momento de una idea o pensamiento.

El lugar no muy distinto de cualquier otro según sea observado por uno u otro transeúnte o lugareño que lo puede ver de inmaculada tersura o sensiblemente arrugado según sea el ángulo o posición que se visionado ya que aun siendo el mismo, ni la perspectiva ni el claro oscuro de las sombras todos las percibimos de igual manera.

Joan © Bosch

Del libro "Epifonema de un verso que quiso ser poesía"
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