| Ausente nada |
Jun 3, 2008 2:44 pm
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Veo el blanco folio tan repleto de tu esencia que se me hace casi imposible mancharlo con mis toscos y torcidos renglones que mancillasen su inmaculada pureza, por una pretendida idea que a fin de cuentas no le darán mas belleza que la ya propiamente tiene desde el mismísimo instante que absorbió toda tu propiedad.
Lo acaricio con mis cuarteados y curtitos dedos que apenas si pueden ya más que herir la sensibilidad de su superficie con mis absurdas penas, hasta el extremo que se me estremece el alma haciendo sentir en toda mi piel un convulso espasmo que eriza el vello entre escalofríos y sudores al pasearme por su blanquecina superficie.
Leo lo que no esta escrito siendo muy y bien latente que incluso temo con mi cansado gesto, despierte el sueño que mora en la blanca y reflectante pureza de toda su extensión que lo dice todo desde la misma nada.
Y escucho el sonido del silencio que no osaré romper así me surjan millones de letras gritando desde las mismísimas entrañas del claro e íntegro papel.
Joan © Bosch
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| El tiempo pasa... |
Jun 2, 2008 2:48 pm
563 Views | El tiempo pasa y evidentemente uno se hace viejo pasando de aquí allá en menos de nada y hoy esta en este sitio y mañana en el otro pero no se olvida de su gente, aunque no la vea o no hable con ella y créanme que hay casualidades de la vida que a uno lo hacen retornar, la razón es lo de menos pero vuelve y lo primero que hace es buscar a sus gratos amigos, no por intereses... si no sólo por estar con ellos y si se tercia recordar tiempos de antaño... o simplemente volverlos a saludar.
Y tal como los ve, los va saludando y poniendo en su manada, a unos los encontrará, otros ya marcharon del lugar y se siente complacido porque algunos le reconocen y nuevamente le tienden la mano, así como hace uno cuando reconoce una sonrisa o un andar alocado.
Y el tiempo pasa pero dos años no es tanto como para que a uno se le olvide un rostro y un beso regalado... pero uno se hace viejo y le retiran la mano, total por recordar un grato tiempo pasado.
Vientos del norte
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| Mujeres |
May 31, 2008 11:58 pm
601 Views | Mujeres
... ¿?..
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¡¡´.`!!
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Y no me quedo corto porque...
¿--- ¿?...?
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...¨¨...
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“......”
...Mujeres...
Joan....Bosch
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| Me agradan los cuernos... |
May 31, 2008 11:35 pm
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Una buena ración de cornamenta,
es lo que siempre mejor nos sienta,
tu siempre quedas muy contenta
y yo termino haciendo la siesta.
Nos deleitamos hasta con las manos,
pues es gran placer de los humanos,
usar los instrumentos que tengamos,
para relamernos y entusiasmarnos.
Ya que no hay mayor satisfacción
que cornamenta de buena ración,
en cualquier cómoda posición
para llenarnos de inspiración.
Y es que con salsa es estupenda,
pues no se rechaza tal prebenda,
aunque no siempre se entienda
que no terminemos en contienda.
Pero si no le importa a tu esposo
y yo creo no es muy celoso,
después de este banquete goloso,
nos daremos un buen reposo.
Solamente para hacer sitio
y que no haya desperdicio,
pues seria un gran suplicio
no disponer de mas resquicio .
Para dar solo rienda suelta
a otra gran cornamenta,
si el estómago no lamenta
tanta comida suculenta.
Joan © Bosch
A los caracoles
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| Más allá... |
May 31, 2008 12:51 am
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Mas allá del horizonte
hay escarpadas colinas
donde el viento rasante
las moldea con caricias.
Son de firmes laderas
por las que anda el tiempo
entre arroyos y quebradas
para limpiar su lamento
Manantiales de agua y miel
de la nieve blanquecina
que alimentan al ser fiel
si a ellas se encamina.
Largo es el sendero
para el tosco caminante
cuando ansia el cielo
en cada paso alcanzarle.
Cumbres de esperanza
que afloran por doquier
dibujando en lontananza
los senos de una mujer.
Joan © Bosch
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| Tu nombre... |
May 30, 2008 2:39 pm
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Que el poeta ama? Eso es bien notorio y además evidente... pero tampoco es de extrañar esta situación ya que esta en la disposición como el resto de la gente y el poeta es cuerpo ciertamente con sus implícitas necesidades que terminan con la muerte... pero también es alma que hay que alimentar día a día para que viva eternamente.
El poeta ama aquí, al lado o en la distancia que eso tampoco tiene mucha importancia pues lo importante es sentir la fragancia que ahuyenta la soledad del alma cuando el poeta ama.
Serán sueños preñados de fantasías pero que llenan sus días incluso con las manos vacías, más aun así el poeta ama.
Y quizás en un incierto futuro y si Dios lo permite, vea frente a frente a la persona amada... y puede pasar de todo o simplemente nada que eso ya será otra historia que esta por escribir y lo escrito hasta hoy es que nadie podrá quitarle lo vivido cuando el poeta ama...
Tu nombre
Gritare al viento tu nombre
hasta que este se enfurezca
y se lleve los nubarrones
para que el día florezca.
Besare con tu nombre
la naciente alborada
hasta que la luna se sonroje
y nos esconda su cara.
Acariciare con tu nombre
toda la larga caminata
hasta que llegue el ocaso
y nos traiga la noche callada.
Amare con tu nombre
toda la trasnochada
hasta que él roció
nos refresque la cara.
Fundiré con tu nombre
la piel de mi amada
hasta que sea un solo poro
para mi regalada.
Gritare tu nombre
desde el fondo del alma
hasta que llegue la muerte
en mi ultima palabra.
Joan © Bosch
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| Dos, sólo dos... |
May 29, 2008 1:53 pm
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Uno da por hecho que existen aunque no se entere de ello por la intransigente y absurda costumbre de mirar siempre a la misma altura que señala la nariz, ya que es lo más cómodo y más fácil para las maltrechas pupilas que a mal ver ya estaban cansadas desde el mismo instante de nacer.
Y no es justo creo yo que por una adquirida vagancia, uno llegue a la ignorancia de tales acontecimientos que a fin de cuentas forman parte de la cotidiana esencia en que estamos inmersos porque es bien sabido que toda rutina hace la mirada indiferente y no sabe distinguir lo que tiene enfrente aunque el mensaje visual sea mostrado de forma pareja y con la singular belleza que sustenta todo el argumento de este efímero escrito.
Así que presten más atención y bajen la mirada hasta la altura de las alpargatas y se llevaran más de una sorpresa.
Dos, solo dos... y yo sin enterarme
Joan Bosch
A unas piernas
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| Quien es... |
May 28, 2008 2:57 pm
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Harto difícil es ponerse a escribir cuando la noche esta en mi ventana, las palabras no surgen, se calla el alma y no es porque no tenga nada que decir que es mucho lo que el corazón guarda pero falta la chispa que enciende la palabra, es sólo una tenue luz que da vida a cuanto siente el alma para surgir en torrentes por la mente adormilada y quedar plasmada en el viento que de por si mismo no nos dice nada pero la recoge y la trasporta para quien quiera escucharla.
Es bien difícil pedirle a la luna que ilumine la noche encapotada...
Quien es...
Quien es el poeta
para a la luna pedirle
en su noche oscura
que a él solo le alumbre.
Quien es el hombre
para retener al viento
que en libertad corre
por todo el firmamento.
Quien es el mortal
para secuestrar la vida
de circunstancia tal
en que fue concebida.
Quien es nadie
para a alguien exigirle
que todo lo desprecie
por lo más insignificante.
Quien es... quien es
que no siendo nada
pretende un mundo al revés
con tan sólo una mirada.
Joan © Bosch
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| Con las olas |
May 26, 2008 10:39 pm
486 Views | Con las olas
Tras las neblinas
de una gélida alborada
se rompió la noche
con la luz de esperanza.
Se dibujo el horizonte
en la tormentosa calma
del solitario peregrino
que por la orilla anda.
Puso rostro al viento
para escuchar la palabra
que las incesantes olas
le escribían en su cara.
Callaron las voces
de las aguas bravas
para oír en silencio
las letras mansas.
Se avivaron las mareas
que la mar clama,
los silentes ecos
le gritaron al alma.
Diálogos de brisas
que el rostro aguarda,
un solo mensaje
el verso amamanta.
Y se gozó con ella
en la unión del verbo
sobre la arena blanca
de un breve sueño.
Con el verso firme
por entre las aguas
vestida de yodo y sal
arribaste a esta playa.
Joan © Bosch
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| La palabra |
May 26, 2008 10:43 am
436 Views | La palabra
Puede ser tierna como una flor
y cortar cual afilada daga,
es principio de ilusión
y termino que desengaña.
Es puesta en nuestras manos
para que todos nos entendamos
nos da la vida, nos da la muerte
pero solo es una simiente
que nos da sus frutos,
según la cultivamos.
Puede ser sencilla y llana
o bien grosera y agreste
pues bien sea verso o prosa
ya sea escrita o salga de boca
la mediremos aunque cueste.
Que una palabra bien medida,
y mejor dicha, siempre tiene cabida,
aunque luego sea discutida.
Joan © Bosch
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