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PERLA MSTICA

Hé creado esta cuenta en amigos com para compartir con quienes deseen mis trabajos poéticos.De mis manos brotarán amapolas rojas como la sangre quizás así consiga que mis versos sean eternos .Mi poesía soy yo .JEM WONG

TRISTEZAS POR FANNY JEM WONG
Posted:Aug 1, 2009 11:01 pm
Last Updated:Mar 27, 2017 2:46 am
10120 Views
TRISTEZAS
I
En el instante mismo del no olvido,
cuando las horas muertas
golpean sobre mi cráneo,
asoman en silencio…. Lentamente…
Y sin llegar a caer se hacen piedra.

II
Llora, llora… ¡Tonta niña!
Pequeña escarabajo ¡A qué le temes!
Nadie te verá, las ventanas están tapiadas,
y los muros son demasiado altos.

III
El vacío por fin abre su aterradora boca,
un viento fuerte sopla sobre los bambúes del altar.
La linfa hierve en las entrañas, los huesos crujen…
Son cristales bajo las patas de un fiero corcel.

IV
Escribo ciega sumergida en mi locura
¡Ahora dime!
Por qué destrozas mis manos muertas.
Por qué la nieve se viste de linfa coagulada,
Por qué vivo pariendo palabras muertas,
alambres torcidos, ruinosos símbolos,
infernales memorias de círculos abiertos.

V
Retorna la imagen de una cigarra
colgada penosamente de una débil rama,
las visiones nocturnas, los cantos funestos,
los silencios que gritan, los vetustos tejados
horriblemente pintados de tristezas.
Amenazadores tiemblan, se desploman,
destrozan espejos, no dejan nada intacto
¿Dónde estás ingrato ángel negro?
Todo, todo se ha perdido,
no hay un jarrón de oro
solo una vieja y vacía botella azul

FANNY JEM WONG
LIMA- PERÚ
01-08-2009

"Jugar con el corazón es perverso,
Jugar con la mente diabólico"
JEM WONG

(JEMWONG)

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MELANCOLA POR FANNY JEM WONG
Posted:Jun 1, 2009 7:25 am
Last Updated:Aug 2, 2009 3:01 pm
10790 Views
Por FANNY JEM WONG - 1 de Junio, 2009, 9:20, Categoría: BILIS NEGRA


MELANCOLÍA
(Melancholy)

No cuestionaré el carácter del amor,
ni preguntaré lo que la razón aconseja.
Trato de encontrar mis estados más salvajes
para dejar fluir hasta sofocarme
ríos eternos de vino, lujuria y sangre.
Más no logro hallarme…No logro hallarme.

Tengo la cabeza colmada de millones imágenes,
se atropellan, me visten de negros mantos.
Son amorfas, huecas, frías, inservibles,
la improductividad es un demonio que acosa.

Entre los gentiles, el mono rojo observa.
Critica con la falsa moralidad de su cerebro,
con la objetividad ciega de sus congeladas emociones
e indiferente acicala la cola y acomoda la barriga.
Hoy puedo decir que conozco el infierno

Soy la novia de sus funestos vacios,
la que pare versos muertos en la plaza pública.
La vagabunda de sus paisajes ruinosos,
tras seis estaciones de espera, áridos tableros.

No hay castillos, ni espejos, ni jarrones dorados,
solo colosales puertas y ventanas tapiadas,
inmundas escaleras y sordos corredores.
Soy la que vaga entre circunferencias abiertas,
la condenada a morar en sus reinos sombríos.

El resultado de sus falsas divagaciones espirituales.
Un sueño estacionado en un tiempo sin tiempo.
Un experimento de sus debilidades y flaquezas.
Una reina rota vestida de harapos clavada a su silla.

La miserable que comió de su pan y danzo en sus fiestas.
El perfume prohibido de sus falsos templos.
La antítesis de sus discursos, la dueña de sus egoísmos.
La emperatriz de sus pasiones desbocadas.
La espesa brea que corre por sus venas.

FANNY JEM WONG
01/06/09

La locura, a veces, no es otra cosa que la razón presentada bajo diferente forma.
Goethe

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Blanca Seora (A la memoria de Blanca Varela)
Posted:Mar 13, 2009 7:09 am
Last Updated:Mar 27, 2017 2:46 am
11739 Views

Blanca Señora (A la memoria de Blanca Varela)

Blanca Señora

El cordón se ha roto
otro poeta abandona el vestido…
Rebelde, sin ataduras, ni frenos
bate las alas Blanca Señora
conquista el centro de rueda
y mientras escuchas
los nobles cantos
de las apacibles hierbas
colma de letras
el tazón celeste
y escribe el poema
sin pestañear.

¡Así sea!

Fanny Jem Wong
12/03/2009
A la memoria de Blanca Varela

Blanca Varela
1926-2009
Poeta, traductora, periodista eventual.

Nacida en el seno de una familia de escritores y artistas . En 1943, ingresa a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación. Allí conoce a Sebastián Salazar Bondy, Javier Sologuren, Jorge Eduardo Eielson, Francisco Bendezú y de quien sería su esposo, el pintor Fernando de Szyszlo, al tiempo que comienza a asistir a la tertulia de Peña Pancho Fierro, dirigido por Alicia y Celia Bustamante. En 1949, los esposos parten rumbo a Francia. . Una vez en París conocen a Octavio Paz. En 1954, viajan a Florencia, para volver al Perú un año más tarde. Entre 1957 y 1960 se instalan en Washington, D.C., donde Varela vivirá de hacer traducciones y eventuales trabajos de periodismo. Es también en 1957 cuando Salazar Bondy y Alejandro Romualdo la incluyen en su Antología general de la poesía peruana. De 1977 a 1979 Varela es secretaria general del Centro Peruano del PEN Club Internacional, y en calidad de tal acude a los congresos de Hamburgo (1977), Estocolmo (197 y Río de Janeiro (1979). De 1974 a 1997 representó en el Perú a la editorial mexicana Fondo de Cultura Económica. Además ha colaborado en numerosas revistas del Perú y el extranjero.

Publicó: Ese puerto existe (1959), Luz de día (1963), Valses y otras falsas confesiones (1972), Canto villano (197, Camino a Babel – Antología (1986), Canto villano – Poesía reunida (1986), Poesía escogida 1949-1991 (1993), Del orden de las cosas (1993), Ejercicios materiales (1993), El libro de barro (1993), Canto villano (Poesía reunida, 1949-1994) (1986), Como Dios en la nada (Antología 1949-199 (1999), Concierto animal (1999).

Octavio Paz:
“Blanca Varela es una poetisa que no se complace en sus hallazgos ni se embriaga con su canto. Con el instinto del verdadero poeta sabe callarse a tiempo. Su poesía no explica ni razona. Tampoco es una confidencia. Es un signo, un conjuro frente, contra y hacia el mundo, una piedra negra tatuada por el fuego y la sal, el tiempo, la soledad. Y, también, una exploración de la propia conciencia. En sus primeros poemas, demasiado orgullosa (demasiado tímida) para hablar en nombre propio, el yo del poeta es un yo masculino, abstracto. A medida que se interna en sí misma –y, asimismo, a medida que penetra en el mundo exterior- la mujer se revela y se apodera de su ser. Cierto, nada menos "femenino" que la poesía de Blanca Varela; al mismo tiempo, nada más valeroso y mujeril: "Hay algo que nos obliga a llamar mi casa al cubil y mis hijos a los piojos". Poesía contenida pero explosiva, poesía de rebelión: "Los números arden. Cada cifra tiene un penacho de humo, cada número chilla como una rata envenenada…". Y en otro pasaje: "El pueblo está contento porque se le ha prometido que el día durará 25 horas. Esto es la inmortalidad." La pasión arde y se afila una frase que es, a un tiempo, un cuchillo y una herida: "Amo esta flor roja sin inocencia".

FUENTE :http://amigos.com

A LO MEJOR ERES TÚ MISMO

A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo
tierra rumbo al infierno o la estrella de chatarra que te
lleva frente a otro muro lleno de espejos y de gestos,
endiablados gestos sin dueño y tú tras ellos, solo, feliz
propietario de una boca escarlata que muge.
Pega el oído a la tierra que insiste en levantarse y respirar.
Acaríciala como si fuera carne, piel humana capaz de
conmoverte, capaz de rechazarte.
Acepta la espera que no siempre hay lugar en el caos.
Acepta la puerta cerrada, el muro cada vez más alto, el
saltito, la imagen que te saca la lengua.
No te trepes sobre los hombros de los fantasmas que es
ridículo caerse de trasero with music in your soul.

A MEDIA VOZ

la lentitud es belleza
copio estas líneas ajenas
respiro
acepto la luz
bajo el aire ralo de noviembre
bajo la hierba
sin color
bajo el cielo cascado
y gris
acepto el duelo y la fiesta
no he llegado
no llegaré jamás
en el centro de todo
esta el poema intacto
sol ineludible
noche sin volver la cabeza
merodeo su luz
su sombra animal
de palabras
husmeo su esplendor
su huella
sus restos
todo para decir
que alguna vez
estuve atenta
desarmada

sola casi
en la muerte
casi en el fuego

A ROSE IS A ROSE

inmóvil devora luz
se abre obscenamente roja
es la detestable perfección
de lo efímero
infesta la poesía
con su arcaico perfume

AQUELLA TORTURADA NUBE...

V
Aquella torturada nube parecía tan firme,
ambulando,
desgarrando,
chocando con masas de ángeles.

Cóncava,
valva de nieve y soledad,
de trajín y música constante,
de arena, de resplandor
y fuga,
desierto etiope
en un tutti de gemidos
y sorpresa.

Tan exacta
sobre el laberinto de la pupila,
color perdido
de vieja misiva,
terrible silencio
de quien ha sacudido el aire
y conoce el vado de los sollozos.
Continuaba,
migradora,
llave del torbellino
como una gota pura
preñada de su propia existencia.

ASÍ SEA

El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.

No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.

Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.

Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.

AUVERS-SUR -OISE

Nadie te va a abrir la puerta. Sigue golpeando.
Insiste.
Al otro lado se oye música. No. Es la campanilla del teléfono.
Te equivocas.
Es un ruido de máquinas, un jadeo eléctrico, chirridos, latigazos.
No. Es música.
No. Alguien llora muy despacio.
No. Es un alarido agudo, una enorme, altísima lengua que lame el cielo pálido y vacío.
No. Es un incendio.

Todas las riquezas, todas las miserias, todos los hombres,
todas las cosas desaparecen en esa melodía ardiente.
T ú estás solo, al otro lado.
No te quieren dejar entrar.
Busca, rebusca, trepa, chilla. Es inútil.
Sé el gusanito transparente, enroscado, insignificante.
Con tus ojillos mortales dale la vuelta a la manzana, mide
con tu vientre turbio y caliente su inexpugnable redondez.
Tú, gusanito, gusaboca, gusaoído, dueño de la muerte y de la vida.
No puedes entrar.
Dicen.

BODAS

Perdidos en la niebla
el colibrí y su amante.
Dos piedras lanzadas por el deseo
se encuentran en el aire.
La retama está viva,
arde en la niebla,
habitada.
( dedicatoria)

CANTO VILLANO

y de pronto la vida
en mi plato de pobre
un magro trozo de celeste cerdo
aquí en mi plato

observarme
observarte
o matar una mosca sin malicia
aniquilar la luz
o hacerla

hacerla
como quien abre los ojos y elige
un cielo rebosante
en el plato vacío

rubens cebollas lágrimas
más rubens más cebollas
más lágrimas

tantas historias
negros indigeribles milagros
y la estrella de oriente

emparedada
y el hueso del amor
tan roído y tan duro
brillando en otro plato

este hambre propio
existe
es la gana del alma
que es el cuerpo

es la rosa de grasa
que envejece
en su cielo de carne

mea culpa ojo turbio
mea culpa negro bocado
mea culpa divina náusea

no hay otro aquí
en este plato vacío
sino yo
devorando mis ojos
y los tuyos

CASA DE CUERVOS

porque te alimenté con esta realidad
mal cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absolvo de mí
laberinto hijo mío

no es tuya la culpa
ni mía
pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del día
párpados de miel
y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia
de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces
la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen
sombras y tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho
de arcángel
apenas pasado en la entreabierta ventana
y nuestra
para siempre
la música extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo
encarnación de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento
casi saciado y libre
con tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie

aquí me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa
de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme -nada infinita-
sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuya
que ilumine mis restos
porque así es este amor
que nada comprende
y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
música que no ves
colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los sueños
hasta ese torpe gris
que es despertar
en la gran palma de dios
calva vacía sin extremos
y allí te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin más obstáculo que tu cuerpo
sin más puerta que tu cuerpo
así este amor
uno solo y el mismo
con tantos nombres
que a ninguno responde
y tú mirándome
como si no me conocieras
marchándote
como se va la luz del mundo
sin promesas
y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacía
que es mi cuerpo
a donde no has de volver

CURRICULUM VITAE

digamos que ganaste la carrera
y que el premio
era otra carrera
que no bebiste el vino de la victoria
sino tu propia sal
que jamás escuchaste vítores
sino ladridos de perros
y que tu sombra
tu propia sombra
fue tu única
y desleal competidora.

DESEOS, PIEDRAS, CIELO A JIRONES

IV
Deseos, piedras, cielo a jirones,
ni un ave.
Estoy huyendo.
Una nueva montaña,
un río joven, sin ira.

Éste es el mundo que amo.
Quiero un cielo veloz,
la mañana distinta, sin colores,
para poner mis ángeles,
mis calles donde siempre hay humo y sorpresa.

DESPIERTO

VIII
Despierto.

Primera isla de la conciencia:

un árbol.

El temor inventa el vuelo.

El desierto familiar me acoge.

Alguien me observa con indiferencia.

DESTIEMPO

I
Se fue el día,
las escamas del sueño giran.

Todo desciende,
la noche es el tedio.

En el desierto, a oscuras,
temerosa del amor
la ostra llora a solas.
Caen las lívidas hojas de tu frente,
Te alejas, negra burbuja sin destino.

Se abren súbitamente mil calles,
arrecifes en llamas
retienen tu cuerpo helado como una lágrima,
nada te hiere,
el coral clava su garra en tu sombra,
tu sangre se desliza, inunda praderas,
salta de las ventanas como un rojo sonido
y todo esto no es sino el otoño.

EJERCICIOS

I
Un poema
como una gran batalla
me arroja en esta arena
sin más enemigo que yo

yo
y el gran aire de las palabras

II
miente la nube
la luz miente
los ojos
los engañados de siempre
no se cansan de tanta fábula

III
terco azul
ignorancia de estar en la ajena pupila
como dios en la nada

IV
pienso en alas de fuego en música
pero no
no es eso lo que temo
sino el torvo juicio de la luz

EL AMOR ES COMO LA MÚSICA

IX
El amor es como la música,
me devuelve con las manos vacías,
con el tiempo que se enciende de golpe
fuera del paraíso.
Conozco una isla,
mis recuerdos,
y una música futura,
la promesa.

Y voy hacia la muerte que no existe,
que se llama horizonte en mi pecho.
Siempre la eternidad a destiempo.

EL MAR PLIEGA LAS ALAS AL ATARDECER
VI
El mar pliega las alas al atardecer,
tú no eres sino una pálida burbuja
navegando al golpe del aliento,
un negro trino,
el sol que sale en el centro del pecho
en mitad de la calle,
un silencio en la música dura
de la ciudad sin límites.

Para atravesar ese océano,
ese golpe de luz en la siesta,
no bastaría la eternidad.

EL RAYO HA PERFUMADO FEROZMENTE NUESTRA CASA

II
El rayo ha perfumado ferozmente nuestra casa.
Tenemos sed, tenemos prisa por golpear
con el hueso de una flor en la tiniebla.
Hay un árbol talado en esta historia.
Contemplamos el cielo. No hay señales.
¿Es de día? ¿Es de noche?
Murió la araña que medía el tiempo,
sólo hay un viejo muro y una nueva familia de sombras.

EN LO MÁS NEGRO DEL VERANO

El agua de tu rostro
en un rincón del jardín,
el más oscuro del verano,
canta como la luna.

Fantasma.
Terrible a mediodía.
A la altura de los lirios
la muerte sonríe.
Sobre una pequeñísima charca,
ojo de dios,
un insecto flota bocarriba.
La miel silba en su vientre
abierto al dedo del estío.

Todo canta a la altura de tu rostro
suspendido como una luz eterna
entre la noche y la noche.

Canta el pantano,
arden los árboles,
no hay distancia,
no hay tiempo.

El verano trae lo perdido,
el mundo es esta calle de fuego
donde todas las rosas caen y vuelven a nacer,
donde los cuerpos se consumen
enlazados para siempre
en lo más negro del verano.

En un rincón del jardín
bajo una piedra canta el verano.
En lo más negro,
en lo más ciego y blanco,
donde todas las rosas caen,
allí flota tu rostro,
fantasma,
terrible a mediodía.

ESA FRÍA LUZ DE LA MEMORIA

Es fría la luz de la memoria
lo apenas entrevisto brilla
con insistencia
gira buscando el casco de botella
o el charco de lluvia

tras cualquier puerta que se abre
está la luna
tan grande y plana
tan fuera de lugar
como si de un cuadro se tratara
óleo sobre papel
endurecido por el tiempo

así cayeron en la mente
formas y colores
casualidades
azar que anuda sombras
vuelcos en la negra marmita
donde a borbotones
se cuecen gozo y espanto

crece el yeso de un cielo
mil veces lastimado
mil veces blanqueado
se borra el mundo y se vuelve
a escribir
hasta el último aliento

sólo esto
eternidad aparente
mísera astilla de luz en
la entraña
del animal
que apenas estuvo

ESCENA FINAL

he dejado la puerta entreabierta
soy un animal que no se resigna a morir
a eternidad es la oscura bisagra que cede
un pequeño ruido en la noche de la carne
soy la isla que avanza sostenida por la muerte
o una ciudad ferozmente cercada por la vida
o tal vez no soy nada
sólo el insomnio y la brillante indiferencia de los astros
desierto destino
inexorable el sol de los vivos se levanta
reconozco esa puerta
no hay otra
hielo primaveral
y una espina de sangre
en el ojo de la rosa.

ESTRÉCHAME LAS MANOS

II
Estréchame las manos,
la única luz que nos queda,
no me dejes olvidada
en la cima de una ola.

Aléjate

Aparten ese frío paisaje de cipreses,
escombren esos náufragos que ocultan el horizonte.

La vida es una noticia conmovedora.

Atravieso el desierto,
la terrible fiesta en el centro de un cielo derribado.
Estoy casi olvidando.

FUENTE

Junto al pozo llegué,
mi ojo pequeño y triste
se hizo hondo, interior.

Estuve junto a mí,
llena de mí, ascendente y profunda,
mi alma contra mí,
golpeando mi piel,
hundiéndola en el aire,
hasta el fin.

La oscura charca abierta por la luz.

Éramos una sola criatura,
perfecta, ilimitada,
sin extremos para que el amor pudiera asirse.
Sin nidos y sin tierra para el mando

HISTORIA

puedes contarme cualquier cosa
creer no es importante
lo que importa es que al aire mueva tus labios
o que tus labios muevan el aire
que fabules tu historia tu cuerpo
a toda hora sin tregua
como una llama que a nada se parece
sino a una llama

HOGUERA DE SILENCIOS...

hoguera de silencios
crepitar de lamentos
por el camino de la carne
sangre en vilo
se llega al mundo

así alumbra su blanco la tiniebla
así nace la interminable coda
así la mosca desova en el hilo de luz

la tierra gira
el ojo de dios no se detiene
qué haríamos pregunto
sin esta enorme oscuridad


Posted by FANNY JEM WONG

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BRUMOSAS MEMORIAS
Posted:Feb 20, 2009 9:41 pm
Last Updated:Jun 1, 2009 7:22 am
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BRUMOSAS MEMORIAS

Sumergida en el más obstinado silencio
mirando letras que giran y se evaporan.
Símbolos tenebrosos, cambiantes,
mudas manchas, inservibles e indescifrables.

Nadando estoy entre mis sesos
desconectando brumosas memorias,
rompiendo esquemas , arrancando recuerdos,
destrozando imágenes de lienzos muertos

La mano estiro por debajo de mis vísceras
Nada…. nada…..No dejaré nada…
Sombras que se expanden, letras agónicas,
tortuosos caracoles secos, harapientos versos.
Por fin comprendí que existe un borrador
para el ayer… para el mañana…

Catastrófico es el despertar cuando andas perdido
entre ruinosas callejuelas de indiferencia
y angostas avenidas de olvidos
He aquí lo que queda de tu fantasmal reino
He aquí lo que inspira la ausencia de tus rezos

Escucha por fin el grito de una boca ausente
Dígnate mirar mi ejercito de insectos,
fosilizados despojos bajo las patas de tus bestias,
tira con fuerza de sus riendas
¡Aplástalos!

FANNY JEM WONG
20/02/2009

“Otra estación corre de prisa y pienso
–Que lejos esta Roma…que lejos…“
JEM

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FLORES DE CENIZAS
Posted:Feb 4, 2009 5:32 pm
Last Updated:Mar 27, 2017 2:46 am
11290 Views
FLORES DE CENIZAS

I
Hoy leí sobre el amor
que se esconde tras las lechugas,
en verdad que son grandes
los frutos de aquel huerto.

II
Me iré como llegué
sin que nadie lo sepa.
Extraños son los versos
que no se pueden escribir
cuando las letras huyen asustadas
hacia las profundidades
de los bosques de bambú

III
La montaña creció
socavé y socavé,
estación tras estación
y no logré vencerla…
Yandang es demasiado hermosa
para olvidarla,
volveré el próximo invierno.

IV
Mi pensamiento divaga
perdido entre los pies
de un ejército
de hormigas rojas,
en vano intento
contar sus zapatos.

V
Un ojo que no mira,
una mano que no toca,
un reloj siempre de prisa,
una esfera que no gira,
se transformó en un rompecabezas,
estos nunca me gustaron.

VI
Solo veo ríos negros
sobre papeles de arroz
y ocho dragones
señalando el camino.
Nada importante
que deba recordar…

VII
Cigarrillo tras cigarrillo,
la habitación revienta de humo,
un cangrejo se ríe a carcajadas
cuando el Dragón terrestre
de un solo golpe
destruye el preciado jarrón.

VIII
La pluma duerme
dentro de la caparazón
de una pesada tortuga
que se aleja y se aleja
Estoy agotada…

IX
Se declaro día de duelo
nadie lloró, nadie entendía
el por qué de tanto aspaviento
Solo era un ave más
viajando hacia el oriente.

X
Contempló durante años como caían
bolitas de oro dentro de la boca de la rana,
estas anunciaban funestos acontecimientos
Le ofrendo entonces sus manos
las recibió complacido
alimentaron su enorme “ego”

XI
En vano intenta despertarla
un lúgubre manto cubre su calva cabeza
por fin se liberó de ella…
Cuando un hambriento perro
se trago de un solo bocado a la luna.

XII
La veleta siempre giraba
hacia la misma dirección,
lamentablemente el camino
era oscuro y pantanoso
tropecé, perdí mis gafas,
cuando casi me dí por vencida
las encontraron las plantas de mis pies

XIII
¿Uno más uno?
Depende,
es verdad…
Y no de la pluma del faisán
Ni de los ábacos de perlas.

XIV
La arrogancia es mérito
de quienes poseen mentes pequeñas,
quizás en invierno cuando las ramas caídas
solo sirvan para alimentar el fuego de la vieja estufa
añores los vientos de otoño.

XV
De la boca del Rey Dragón
se alimento desde siempre el Lago Yanhu
algún día lograré bañarme
en sus aguas inmortales.

XVI
Cuando la luna cubra de plata mis cabellos
Y mis manos pierdan la blancura del marfil,
Odiosos pájaros me traerán dentro de sus picos
flores secas cubiertas de estiércol y cenizas
Eso no será trascendente,
lo bello no siempre es verdadero
y lo verdadero a veces resulta no ser bello.

FANNY JEM WONG
04.02.2009
6.35 PM.

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Qu
Posted:Dec 23, 2008 9:04 pm
Last Updated:Mar 27, 2017 2:46 am
11412 Views
Qué…

Qué hago ahora…
Con mis manos atadas
Con mis cantos podridos
Con mi garganta quebrada
Y el alma embalsamada

Qué hago ahora…
Con sus notas ausentes
Con mi esperanza gastada
Con mis letras cansadas
Y su sonrisa borrada

Qué hago ahora…
Con mis sábanas revueltas
Con las almohadas mojadas
Con la inquietud de las carnes
Y su coraza elegante

Qué hago ahora…
Con mi pluma inflamada
Con mis andenes de sombras
Con sus mentiras de espuma
Y mis guirnaldas de espadas

Qué hago ahora…
Con mis otoños rotos
Con sus inviernos idos
Con mis colores sucios
Y sus relojes muertos

Qué hago ahora…
Con las heridas abiertas
Con mis espejos quemados
Con la pecera quebrada
Y sus corbatas de seda

Qué hago ahora…
Que recuerdo su fantasma
Que revivo sus rezos
Escuchando los malditos
Cuentos del “Rey De Latón Y Sus Conejos”

FANNY JEM WONG
23/12/2008

Qué hago ahora…con mis patéticos versos
JEM

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HAIKUS 俳句
Posted:Dec 14, 2008 7:41 am
Last Updated:Jan 3, 2009 3:02 pm
15306 Views
HAIKUS
俳句

1
Sábanas blancas
bandadas de gorriones
suenan las flautas

2
Cinco colinas
solitarias lágrimas
relojes rotos

3
Tejiendo horas
el otoño invade
mueren los olmos

4
Con pies descalzos
sonrisas placenteras
vuelan las garzas

5
Pasan las gentes
con lenguas afiladas
rojas saetas

6
Golondrina gris
con las alas quebradas
lloras de amor

7
Reyes de lata
princesas de arena
brotan lágrimas

8
Mueren capullos
entre letras dormidas
ríos de tinta

9
Cantos de niños
esferas saltarinas
danza el jazmín

10
Sobre el papel
mares de roja tinta
pariendo versos

11
Azules piedras
corrientes cristalinas
el gorrión canta

12
Ojos abiertos
abanicos salados
cielos ausentes

13
Cuerpos desnudos
purpúreas agonías
ríos de sombras

14
Gris humareda
observa el cochero
ríe olvida

15
Piel amarilla
viajas sin rumbo fijo
seis estaciones

16
Pesada marcha
verdes caparazones
joyas de jade

17
Bajo la lluvia
manos agitándose
adiós olvido

18
Entre corales
Delfines y morenas
espuma roja

19
Jilguero negro
vuela raudo hacia mí
dame tu canción

20
Un abanico
se agita se quiebra
entre tinieblas

21
Suenan sus arpas
dos grillos solitarios
nadie escucha

22
Sobre el fango
abriéndote ante él
creces hermosa

23
Negros símbolos
Son sus tristes falanges
ramas quebradas

24
En el estanque
las aguas se elevan
besos y rezos

25
Flotan en el mar
las conchas de tortugas
marea roja

26
Desnudo amor
desfalleces herido
bajo su sombra

27
Rojo y carmín
musgo y orquídeas
la lluvia cesa

28
El bello faisán
perdido entre cuervos
manjar de reyes

29
Señor oscuro
soplas fuerte y lejos
quiebras el bambú.

30
Siempre escribo
sobre hojas de arroz
cuanto te amo

31
Abre las alas
gira descontrolada
renace azul

32
Suenas retumbas
fina madera negra
claro de luna

33

Fuerte corteza
Cubres rauda los bosques
Preciado bambú

34
Por las mañanas
arroz sopa de miso
rico pescado

35
Al pie del umbral
las mismas zapatillas
siempre esperan

36
Entre bocados
al final se escucha
Gochisosama

37
Grava y arena
mar roca y montaña
allí espero

38

Todas las artes
No me sirvieron señor
Mueble de lujo

39
Calva marcada
Sin honor sin respuestas
tumba sin nombre

40
Polvo de flores
marioneta de seda
elegante muerte

41

Incertidumbre
la katana espera
bien afilada

FANNY JEM WONG
13-12-2008

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ALAS DE PIEDRA
Posted:Oct 19, 2008 5:27 pm
Last Updated:Oct 24, 2008 7:34 pm
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ALAS DE PIEDRA

Sombríos días,
bajo sus alas de piedra.
Entre silencios que gritan
y oídos que explotan.
Mujer De Hierro
tu vientre es nido que agobia.

Siglos de sombras.
de puertas cerradas.
de campos rojos,
de perlas negras,
sin cortar el cordón.

Mujer necia y altanera,
arroyo de oros y lagartos,
acaricias y muerdes
pretendiendo ser Dios.

Lucero de mi corazón
¡Basta! ¡Basta!
Tus alas de piedra hieren,
suelta las filosas espadas.

Mujer De Hierro
de las mujeres la más amada.
Viento tibio, lluvia helada,
enceguecedor relámpago, furioso trueno.

Ata los lazos de los escarpines
con listones rosas
¡No! Con gruesas cadenas
Abre tus alas, déjale volar…

FANNY JEM WONG
18/10/2008

1 comment
HAIKUS
Posted:Oct 12, 2008 8:59 pm
Last Updated:Oct 13, 2008 9:47 pm
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HAIKUS
俳句
1
Roja burbuja
vas recorriendo venas
muerte segura

2
Negro vestido
de encajes raídos
huesos desnudos

3
Coche de fuego
lejanas carreteras
nido vacío

4
Dolor y muerte
congelante espera
gritan las piedras

5

Amargo nombre
miserables migajas
vana historia

6

Con voz de seda
y corazón de cuervo
es alma rota

7
Papeles muertos
las manos quebrantadas
ojos dormidos

8
Gotas de amor
armadura de hierro
versos marchitos

9
Calva cabeza
horquillas de turquesas
sueños de agua

10
Bebiendo sangre
los bosques de su reino
danzan salvajes

11
Mariposa gris
anclada a la tierra
mueres de amor

12
Botella azul
y cartas amarillas
solo preguntas

13

Voluntad fría
de espadas furiosas
muere el día

14

Flores de sauces
adornado carruaje
duelen sus ruedas

15

Lento cangrejo
tú avanzas seguro
hambriento de mí

16

Cerezas rojas
pasiones sin alivio
el bambú crece

17

Luna dormida
asustados los patos
agitan plumas

18

Ofrezco deseos
sueños, mieles y leche
romper el alba

19
Río hablador
sin descanso vas
llevando versos

20
El Rey de latón
otra vez disgustado
mira las nubes

21
Revolotéo
agitando sábanas
olmo de fuego

22
Llueven y llueven
sobre su boca carmín
lágrimas perlas

23
Su silencio ley
Mi dolor su religión
Muere el amor

24
Una gran torre
la meta por alcanzar
pesados saltos

25
Vuelo contigo
Se mancha mi plumaje
Siento verguenza

26
Duda y duda
el tiempo se escapa
morimos lento

27

Susurra el mar
palabras conmovidas
lloran los vientos

28

Frío corazón
Fue breve felicidad
Hoy quedan ruinas

29

Un faisán duerme
sobre las ramas secas
miles de años

30

Memorias idas
palabras ahogadas
tras la pecera

31
Conservan huellas
las putrefactas hiedras
dices riendo

32
Hilos sin fin
frenesíes impuros
hiel y olvido

JEM WONG
12/10/08
的頻道

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QUE NO SE NOS VAYA EL TREN
Posted:Sep 6, 2008 8:02 pm
Last Updated:Sep 7, 2008 3:06 pm
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QUE NO SE NOS VAYA EL TREN


Amor, no habremos de probar con ligereza,
el sabor ácido y amargo de la condena.
Detenida yace la razón sobre los verdes jades,
atosigada por figuras que amenazan día y noche.
¡Ven, aquí de prisa! Que no se nos vaya el tren,
tras los extraños tratados de la falsa moralidad
de los que a escondidas juzgan con ligereza
nuestras reales circunstancias: tu frustración y mi pena.

La espera un océano de gotas golpeando el reloj
Muere así de a pocos, tu perfume sobre el tibio lecho
Y el dolor enciende la verbosidad de mis cantos,
mientras mi corazón peregrino zigzagueando,
cabizbajo, marchito huye tras los cielos rotos
de un sueño que inevitablemente se me agota.
Tiempos clandestinos de nobles y plebeyos
decapitando ansias… bajo las lilas sombrillas.

JEM WONG
16/09/08

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