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muertas las odas dan paso al erótico
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May 16, 2009 1:36 pm
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las odas no han gustado nada
supongo que querrá decir algo
este poema es erótico
muy erótico
si alguna lectora no gusta de esta literatura que se abstenga de leerlo
no quiero herir sensibilidades
21.-SI YO TE HICIERA EL AMOR
Si yo te hiciera el amor emplearía todos mis sentidos. La vista el primero de todos, el conjunto de tu cuerpo que envuelve tu alma, me recrearía en la visión del todo y saborearía cada una de las partes. Miraría tus cabellos, tu peinado, ese rizo que se forma, esa cascada constante, ese contacto en mi pecho al descansar en él, esa caricia en mi mano al despeinarlo suavemente.
Miraría tus ojos, preciosos, hechiceros, ventana del alma, perversos y dulces, mágicos y me fijaría en el cambio de tonalidad, en el cambio de brillo, en la dilatación de las pupilas cuando, asombrada, sintieras el placer en oleadas subiendo por tu cuerpo. Sería el testigo, sería el mirón de lujo de esos ojos que pasan de la risa a la sorpresa, de la sorpresa a la pasión, de la pasión al placer más desbordado.
Miraría tu cuello, cisne escapado del cielo para volar en mis brazos, miraría tu cuello escondiéndose ante las cosquillas de mis labios, u ofreciéndose entero al acoso de mi boca. Lo vería cambiar de color, animarse, vivir, sentir, renacer a la vida.
Me recrearía en la visión de tus pechos, morenos de sol y firmes de indígena. Los mismos pechos que huirían de mis labios para crecer en mis besos, los mismos pechos que recibirían mi cabeza cansada al dormir en tus brazos, los mismos pechos que alimentarían mi sed cuando, desfallecido de amor, quisiera beber en ellos.
Me pararía en tu boca, labios carnosos que hechos para hablar también saben reír, susurrar, llorar y gemir. En esa boca gloriosa donde las palabras nacen y mueren, donde el aleteo de un mohín puede representar más que cualquier pensamiento creador.
Bajaría mis ojos hasta tu monte de Venus, cima inexplorada e inexpugnable para quien te ama, jardín al que se llega tras una larga caminata de amor y victoria, selva en la que conviven las civilizaciones más antiguas con el tam tam de los sentidos, oasis húmedo que el nómada del desierto anhela en su desesperante travesía. Pero, tú, ante la mirada ajena y complacida te retraerías, tu exhibicionismo no llega a tanto a pesar de saber al compañero rendido a tus pies. Intentarías ocultarlo sin esconderte del todo y el guerrero, caudillo audaz, tomaría tu mano y te pondría frente a él para embriagarse en la visión, en el olor, en el tacto y el sabor de la támara más dulce de la palmera más vieja.
¿Qué decir de tus manos, si con ellas acaricias, si son el primer lenguaje que la humanidad ha aprendido?. ¿Qué decir de tus dedos hechos para sanar los cuerpos y curar las almas de los que te aman? ¿Y qué decir de tus nalgas apetecibles en las que el artista puede pincelar un cuadro de amor, un cuadro de victoria, posesión y disfrute?
Si yo te hiciera el amor emplearía la palabra y los sonidos de nuestros cuerpos para nuestro mayor placer. Mi boca en tu oído, entremezclando palabras de amor, palabras de sexo, aliento caliente y lengua húmeda en el interior de tu oreja hasta hacerte perder los sentidos. Hablar quedamente contigo a mi lado mientras te acaricio, hablar quedamente, sofocada bajo mi cuerpo, mientras te hago el amor, jadear fuertemente, tu nalga en mi vientre, mientras te hago el amor y mis manos ansiosas recorren tu cuerpo, gritar en tu oído, mientras me cabalgas, mis manos en tus pechos, mis ojos en blanco, tus gritos en mis gritos, lacerando la noche, mientras nos amamos.
Hay quien quiere música de acompañamiento, a mí me gusta para bailar desnudos en el suelo o la alfombra, pero después no quiero mas música que los sonidos de tu cuerpo y el mío en nuestros oídos.
¿Sabes como suena un beso en la boca? ¿Te has parado a oír el sonido de un beso en la axila antes de hacer el amor? ¿Sabes como suena la boca recorriendo la selva del monte de Venus? ¿Y el ruido de la lengua en el clítoris? ¿Sabes como se oyen las palmadas en las nalgas contestadas por los alaridos de tu garganta? ¿Y sabes como suena el pico de jade en tu gruta cuando la lubricación es perfecta? ¿Y conoces el ruido del choque de dos cuerpos en el acto de amor más frenético posible?
Y sobre todo, ¿sabes como es tu voz en el orgasmo más liberador?
Esos ruidos me gustan mi amor, esos ruidos al rozar sudor contra sudor, besos contra besos, pechos contra pechos.
La naturaleza está llena de olores. Y también de color. La reproducción de las especies se basa en la llamada por el ruido, el color y el olor. Nosotros le llamamos química.
¿Nunca te has parado a mirar a dos perritos oliéndose? ¿No has visto nunca al caballo montando a la yegua? ¿No te han enseñado en la tele la orgía de olor y color que hay en un apareamiento?
Si yo te hiciera el amor, te olería toda. ¿A qué hueles, mi amor? ¿Siempre hueles a gel de baño y a perfume caro? ¿Siempre hueles a colonia fresca? El olor de tu cuello, ¿sabe a ti? Te olería despacio y recreándome en cada una de las fragancias que emanan de ti, pero buscaría sobre todo, el olor a sudor limpio de tus axilas, el olor de tu sexo, pasado un buen rato desde el baño, el olor de tus pies después de un día de paseo por el campo y la playa. Y ese olor me embriagaría de tal manera que no podría parar y con el canto del jilguero y la visión de tu cuerpo hermoso, te haría el amor, como sólo el amante enamorado puede hacérselo a su amada.
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un cuento para niños con imaginación
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Apr 20, 2008 11:52 am
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A aquel niño le gustaba volar. Siempre lo veíamos jugar con aviones de todo tipo y en el colegio había aprendido a construir aviones de papel con los que jugaba y a veces molestaba a sus hermanos mayores, a sus padres y hasta a sus compañeros y maestros….
En su casa había aviones de todo tipo e incluso era capaz de distinguir los modelos de la primera guerra mundial o los comerciales de cada país. Cuando era su santo o su cumpleaños o sus abuelos le llevaban un regalo a casa porque les apetecía, siempre era algo que volara, aviones, aviones, aviones, helicópteros, misiles, barcos porta aviones o naves espaciales…
Dormía en su cama con un gran avión colgado del techo que daba vueltas por la noche y encendía unas lucecitas de posición que ayudaban al niño a descansar y conciliar el sueño mejor que cualquier canción que le pudiera cantar su mamá y siempre decía a su papá que quería montar en un avión de verdad y, claro, siendo canario, lo hizo desde pequeño para desplazarse entre islas, en los pequeños bimotores o los grandes turborreactores que conocía a la perfección por dentro y por fuera ya que frecuentemente iba al aeropuerto a merendar mientras sus amiguitos lo hacían en casa viendo la tele o jugando con otros juegos….
Hasta que un día….
- Papá, yo quiero volar
- Ya has volado hijo mío, cuando fuimos a Gran Canaria, ¿recuerdas?
- No papá, yo quiero volar de verdad
- ¿En parapente, en globo, en helicóptero, con un avión apaga fuegos?
- No papá, yo quiero volar de verdad
- El hombre no puede volar hijo mío, no tiene alas como las aves para hacerlo
Y el niño sacó un libro en el que se veía a ICARO volando hacia el sol y lo señaló con el dedo y dijo “como él papá, yo no me quemaré”
Y el papá tuvo que explicar que ICARO era un personaje de ficción, y tuvo que sacar sus libros de mitología y tuvo que contar las aventuras imaginadas que los hombres mayores han inventado siempre para explicar las cosas o para dar animo a los soldados o para que la gente pueda soñar y el niño soñó con ICARO, que había inventado unas alas para poder volar hasta el sol aunque no pudo llegar por hacer demasiado calor abrasador cerca del sol… pero en aquellos libros vio algo más, un hermoso caballo blanco con alas que volaba…
Es Pegaso, le dijo el padre, otro personaje de ficción, y el niño pensó que si no podía tener alas como ICARO le gustaría ser dueño de Pegaso y un día su mamá llegó a casa con un Pegaso enorme que colgado del techo volaba igual que su avión y encendía luces como su avión para que pudiera dormir viendo a su caballo alado….
Y otro día, uno de esos en los que llueve mucho en la isla de La palma pero casi enseguida sale el sol, el niño llamó a su madre entre asombrado y alborozado…
“mira, mamá, mira el cielo” y señalaba fascinado el arco iris mas bonito, mas grande, mas claro y hermoso que podemos ver nunca y le dijo a su mamá “quiero pasear por el arco iris mamá” y antes de que pudiera oír la respuesta “no se puede pasear…” tapó los labios de su madre y le dijo “sí, mamá, podré pasear por el arco iris montando a Pegaso”
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la verdadera historia de la bella y la bestia
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Apr 10, 2008 8:56 pm
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LA VERDADERA HISTORIA DE LA BELLA Y LA BESTIA
Claro que era bella. Ya nació siendo un capullo de rosa en una cuna tan aséptica y pulcra que ni un mal parásito se hubiera atrevido a acercarse a ella. Su madre, por no estropearse sus preciosos pechos, había hecho un concurso público de méritos entre las más afamadas nodrizas del país y la joven elegida a sus treinta años tuvo que pasar exámenes y reconocimientos que avalaron que no sólo su leche sino hasta el primero de sus calostros tenía el pedigrí necesario para amamantar a su pequeña.
Y se crió hermosa y siguió creciendo hermosa. Las sales de baño que la tocaban eran de las mejores esencias de París y las sedas con que se vestía venían directamente de las más afamadas pasarelas del mundo. Su piel era tan delicada que aquel día en que jugando con sus escogidas y selectas amiguitas se pinchó con una flor de jazmín conoció por primera vez el color de la sangre y una heridita que sólo la sabiduría del eminente doctor que la trataba pudo curar con ungüentos naturales especialmente traídos de Persia.
Era tan bella que hasta las flores de su jardín marchitaban en su presencia y era tan exquisita que hasta en el caminar sólo los ánades del Rey podían comparárseles en su baile de amor.
En la pubertad provocaba ya tantos desmayos a su alrededor que los criados pasaron a ser criadas medio asexuadas para no crear desazón entre las hormonas de la niña/mujer, sabiamente domesticadas por un director espiritual ancianísimo y un ambiente en que cualquier idea de amor, incluso platónico, no pudiera perturbarla.
Pero el destino, siempre el destino, jugó una mala pasada a los rectores de su vida y a los cuidadores de su alma inmortal.
El niño nació deforme. Su padre era un escritor en busca de una utopía que al atardecer , ya borracho de opio, se perdía en aquel barrio perdido donde pasión y miseria humana se encontraban. Un día encontró lo que buscaba en los ojos enfermos de una prostituta tísica y allí se quedó. La sífilis, el opio, la enfermedad y la locura le dejaban poco tiempo para el niño contrahecho pero cuando le hablaba era tal la dulzura y hermosura de sus palabras que la bestia creció entre la belleza del discurso paterno y el rechazo de sus congéneres. Por eso crecía solo. Jugaba solo en la arena del mar cercano y declamaba al sol poniente los versos que inventaba inspirados en las cuartillas que su padre emborronaba sin cesar. Y cuando un amanecer, al volver de la playa, encontró a sus padres muertos en un lamentable ritual de amor les dedicó una oda y se escondió entre las rosas silvestres de un bosquecillo cercano.
Pero tenía que ocurrir. Del mismo modo que los ríos mueren en la
Mar o que el pecador arrepentido puede lograr entrar en el cielo, los caminos de la bella y la bestia se cruzaron un día. Y la bella tuvo conocimiento de la bestia por los hermosísimos recados de amor que encontraba cada mañana entre sus flores junto a la reja de su ventana y supo de su presencia inmediata cuando una voz de ángel celestial salida de entre las plantas exóticas de su jardín le cantó, verso a verso, la belleza que se encerraba en cada poro de su piel de vestal elegida. Y aquel día en que le habló notó tal azoramiento en la voz del bardo que quedó subyugada por aquellas notas dos cromas por debajo del tenor abaritonado que eran los susurros con que le respondía.
Y respondió a sus quejas de amor. E intercambiaron poemas por grititos y nació entre ellos tal corriente de flujo erótico que al final la niña lo pidió “quiero verte” le dijo y el bardo enamorado, horrorizado, huyó de la sombra protectora y se escondió en el bosque.
Siguió escribiendo cánticos de alabanza, siguió desgranando su amor soneto a soneto, continuó con sus baladas, ahora escondidas de nuevo entre las flores de la reja en la ventana. Pero no pudo resistir no escuchar a su amada y regresó. Volvieron a intercambiar promesas de amor, volvieron a desgranar el sueño eterno de la vida y ella volvió a pedirlo “quiero verte” y el volvió a resistirse.
Hasta que un día, después de haber pasado toda la noche escribiendo la más apasionada carta de amor, después de haber hecho gemir a la amada con aquellos suspiros que sólo el amante reconoce cedió.
Y se acercó a la lámpara y se dejó ver por la bella en toda su fealdad deforme esperando que el amor lo hubiera convertido en un bello y arrogante galán.
La muchacha le vio. Le miró un instante, cerró la ventana, buscó entre su magnífica colección de vídeos una película de Brad Pitt y olvidó al poeta.
Y el poeta, resignado, volvió a su rincón en el bosque y se agazapó en su rincón esperando, como tantas veces antes, que esa noche caperucita no viniera acompañada del leñador.
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